Queremos que seas nuestra candidata, Dolores Fonzi.

Que nos representes ahí arriba, en la supuesta cumbre, como cuando te subiste a ese escenario internacional a recibir un premio por tu Paulina de La patota y enarbolaste un cartel que escribiste a mano para exigirle al mundo “Libertad a Belén”, la chica tucumana que estaba injustamente presa porque en este país no hay ley que nos defienda del aborto clandestino.

Queremos ley de aborto, urgente, y Ni Una Menos, y trabajo digno y salarios justos y licencia por maternidad y por paternidad que no sean chiste, y educación sexual, feminista y laica en las escuelas, y salud para nuestras abuelas y abuelos y que no nos envenenen ni Monsanto ni Barrick, y que no nos endeuden por cien años y muchísimas cosas más, todas importantes, vitales, necesarias, justas; todas ya.

Queremos tus agallas, tan delicadas, tan decididas, tan precisas, para cada una de nuestras candidatas a diputadas y senadoras, especialmente para esas que se cortan las uñas apenas ingresan al Palacio donde nuestras prioridades se pierden, se negocian o simplemente se apilan en la mesa de proyectos atascados en las roscas que nos atan a cadenas ajenas.

Queremos, sobre todo, que nos representes ahí, en la cima, con la locura de Marina, tu personaje de La cordillera, esa hija de un presidente argentino de ficción que tanto se parece a la realidad que soportamos sin opción, porque ni siquiera tenemos la posibilidad de saber si lo que pasa es real, es verdad, es operación política, es mugre mediática o, una vez más, es democracia barata.

Queremos que, como ella, cuando estés ahí arriba, rompas todo.

Y denuncies a los gritos los crímenes que allí se cometen.

Y señales con el dedo, la mirada y el corazón a los culpables, incluso a aquellos a los que te ate el vínculo más entrañable.

Queremos que seas nuestra candidata imposible, pero posible.

¿Aceptás?

Dolores Fonzi llega a la sesión de fotos que ilustra la tapa de esta edición de MU con una respuesta que es vestuario, que es mirada, que es pose, que es ficción.

Y que es, por eso mismo, verdadera.

Es una imagen.

Tan solo eso: una imagen de lo que podría ser.

Y que es, por eso mismo, necesaria.

Es una imagen de una actriz representando lo que no hay, lo que no existe, lo que falta ahí arriba y producimos juntas y a montones acá abajo.

Es una imagen que nos advierte: llegó el tiempo de abrir los ojos.

La democracia no es una foto.

Click.