Crónica del más acá.

No está nada mal empezar el día comprobando la existencia de Dios. Viajé en el Roca y en el subte sin problemas y sólo ligeramente apretado. Un insólito viernes de invierno con más de 20 grados. Reíte del calentamiento global.
Florida y Diagonal Norte: las jaurías humanas, a pie y en coche pugnan por la sobrevivencia. Una petisa mal llevada me empujó así, de prepo nomás porque le entorpecía su rápido destino (que no era una maternidad) e intercambiamos una rápida y burocrática puteada, yo a ella por animal, ella a mí por idiota y todos felices.
Después me quedé paradito junto a un belga acriollado (en Argentina desde 1994 y con todas nuestras taras) esperando que llegara el bus que nos iba a llevar a pasear por la Santa María de los Buenos Aires.
Debo admitirlo: en el único lugar donde te encontrás un belga así es en Buenos Aires. Charlatán y simpático, con acentuación francesa tal como en los (malos) chistes, hizo que la espera fuese corta dejándolo hablar nomás y llegó el micro: doble piso con la parte superior sin techo.
Ni muy grande ni muy chico, ni muy fino ni muy berreta: un clásico nacional.
Pagué los 25 pesos, subí y tuve la primera sospecha. Si Dios existe, como dije antes, tiene un sentido del humor un poco extraño. En la parte superior, los asientos eran berretas, plástico de tren suburbano y cinturón de seguridad que más vale no ponerlo a prueba. Me senté lejos del belga porque soy ganado al monte.
Auriculares y un clavijero que anunciaba traductor en por lo menos 8 idiomas, incluido el español. Segunda sospecha: por supuesto, sí, eso que estás pensando. Funcionaban 4 nomás.
Arrancó suavecito y el que suscribe con auricular puesto para escuchar.
Otra mala noticia: el relato del tour estaba grabado pero, ¿cómo coordinar tránsito con grabación predeterminada? Respuesta argentinísima: fulano/a, usando el ojímetro como unidad de medida, apagaba y encendía la grabación “según correspondiese”.
Y, la mayoría de las veces andábamos a los cabezazos porque no correspondía: “a su izquierda está el Palacio Barolo” y la confitería El Molino amenazaba caerse sobre tu cabeza. Los gringos deberían tener un bolonqui: miraban el mapa, el video y el paisaje y el sujeto con el predicado no coincidían ni por casualidad.
Pasamos junto al monumento a Garay al costado de la Rosada, que además tiene un retoño de no sé qué árbol de Guernica (la vasca, no la del Sur del Conurbano). Un sudaca inconsistente con tanta simbología, nos miraba desde su colchoncito tirado en la vereda y su pobreza obscena y mejor ni me imagino qué pensaba.
El relato grabado inició allí un derrotero que no abandonó: nunca logró definir quién fundó Buenos Aires, según pasáramos por monumentos de Pedro de Mendoza o el mencionado Garay. Un problema de adn. Hay que admitir que en el trayecto, Don Pedro tiene más monumentos. Además, el relato no se privó de ningún lugar común, no vaya a ser cosa: “destacados ciudadanos”, “prohombres de la Patria”, “Lugares de Arte y Bohemia”, cataratas de nombres y datos, calificaciones arquitectónicas muy divertidas (un mamotreto gigantesco de vidrio es “racionalista”, otra que Descartes…), lugares con “estatuas muy significativas” (En el Botánico… ¿Qué es una estatua significativa?… Algo falla en mi cultura personal…). Nunca un comentario del tipo “Buenos Aires es una ciudad empelotada y amada por los porteños y fue cabeza de la mayoría de los quilombos en torno a Argentina” por ejemplo, con un glosario de los modismos a fin de ilustrar a quien fuere. El color de la Casa Rosada, el edificio de la Armada (¿ése sería un mamotreto “irracionalista”?), la plaza de esto y aquello, todo gris, igual, equivalente en importancia y con los mismos matices que una vía del ferrocarril. ¿Color, pintoresquismo, análisis social?… No. Nada de eso. Todo es un decir rectilíneo, secretarial, que hace como que te explica y no te dice nada. Tal vez sea así en todos lados.
En Lomas de Zamora no tenemos de esto.
El micro tiene paradas (unas 10) y ahí meta subir y bajar gringos. Las paradas son para el recambio de pasajeros no más de 30 segundos y después, dale y dale, no frenaba nunca (salvo por el tránsito). Si viste, viste y si no, los esperamos en la próxima, amado turista, querido compatriota. De todas maneras, dos horitas y media arriba del cacharro. Ni un agua mineral te ofrecen los miseria de la empresa.
El belga se bajó en Puerto Madero. Me había contado que laburaba sobre 9 de julio y vivía en Moreno. O sea…
Qué contraste entre Puerto Madero y Palermo Chico. La vieja oligarquía será medio cocoliche pero algo de gusto, algo, tenía. La nueva tiene un afán arquitectónico cuadrilátero, vidriado e impersonal como una canilla de parque.
Igual, lindo ver Buenos Aires desde arriba. Esta ciudad emputecedora tiene su encanto, sin vueltas. Se abre y se cierra, se pinta y está con la cara lavada, se esconde tras el verde y te empuja hacia el río, te aplasta y cuando parece que te quedás sin aire, te sopla la cara. Es una ciudad raramente bella. Y la belleza rara es irresistible.
Un paseo con un pie en la lógica del capitalismo ordinario y otro en gozar esta mina coqueta y atrevida, que se ofrece y se esconde. ¿Vale la pena? No sé.
Yo finalmente corroboré no sólo Dios existe sino que es argentino: volví en el Roca, rápido, cómodo y sin contratiempos.
Si me viera el belga…