El planeta de los CISmios, primera entrega

Por Susy Shock. Ilustración: Anahí Bazán Jara.

Cuando el chillido de las ruedas del tren contra las vías comenzó, el alivio generalizado de quienes ocupábamos cada uno de los asientos fue estruendoso.

Si se puede llamar estruendoso a un alivio.

Si es posible imaginar que era la calma lo que nos depararía de ahí en más.

Hacía poco más de dos años que el planeta se encontraba en emergencia sanitaria a partir de una extraña epidemia virósica que azotó países y países, sin distinción de ideología, ni credos, ni clase social, ni razas; y, desde entonces, la emergencia sanitaria global se fue transformando crudamente en una amenaza sin salida aparente. 

La cantidad de muerte era similar a la cantidad de pánico y la cantidad de pánico, al desconcierto general.

Solo las travas, siempre polillas y curtidas en eso de la sobrevivencia, habíamos logrado poner en marcha un plan…

Ni la OMS, ni los gobiernos, dominados ya por la OMS, ni la gente común, dominada por los medios hegemónicos -cuya sofisticación había llegado a límites inimaginables en eso del desmantelamiento del pensamiento crítico- tenían otra certeza más que el miedo; y ya se sabe que ese es el dios que todo apocalipsis adora, el más implacable de todos.

Nosotras, también curtidas en eso de sospechar, hacía rato (generaciones, diría yo) que a la fe la habíamos corrido hacia lo profano, inclusive hacia el mercado místico de la mariconería kitsch. Y ese descreimiento de todo lo establecido, de todos los discursos ganadores, hizo que nos salváramos.

Ninguna podía dudar de que Gilda, por ejemplo, nos mentía cuando prometía que iba a volver, y menos suponer que rezarle a cualquiera de nuestras muertas, nos dejaría solas o sin suerte. Yo misma llevo en medio del corpiño una foto de Klaudia con K (la poeta trava, amiga de Batato Barea) y ese talismán -estoy convencida- fue mi pase directo a un asiento en este tren hacia la salvación.

Continuará…

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