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#FueTortura: histórica condena a seis prefectos

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El Tribunal Oral en lo Criminal y Correccional N°9 condenó a los seis prefectos acusados por las torturas contra Iván Navarro y Ezequiel Villanueva Moya, integrantes de La Garganta Poderosa, ocurridas en septiembre de 2016 en la Villa 21-24. Las penas fueron de entre diez y ocho años de prisión, también por los delitos de privación ilegal de la libertad, lesiones leves y robo agravado y calificado. Fue en la misma sala en la que en 1985 se dictó la histórica sentencia del Juicio a las Juntas. Qué significa esta condena en la era Bullrich. Qué dijeron los efectivos. El abrazo de la calle a los jóvenes. Las palabras de Nora Cortiñas. Crónica de un juicio que dejó un veredicto claro: hay un límite a la violencia estatal y es social.
-Estoy contento. Ahora estoy bien, con mi familia. Yo sabía que iba a pasar esto y por suerte pasó: les dieron condena y se hizo justicia.
Ezequiel Villanueva Moya habla entre abrazos, llantos, risas y un pogo colectivo. Se toma treinta segundos para responder y seguir saltando, abrazarse con Iván Navarro, en un mar de remeras rojas de La Garganta Poderosa frente a Tribunales, después de un fallo histórico: el Tribunal Oral en lo Criminal y Correccional N°9 de la Capital Federal condenó a seis integrantes de la Prefectura Naval Argentina a penas de entre diez y ocho años por haber torturado a Ezequiel y a Iván durante la noche del 24 de septiembre de 2016, en la villa 21-24 de Barracas.
En todos los casos, el tribunal integrado por los jueces Fernando Ramírez y Jorge Gettas, y la jueza Ana Dieta de Herrero, consideró que los prefectos cometieron los siguientes delitos:

  • Tortura.
  • Privación ilegal de la libertad.
  • Lesiones leves.
  • Robo agravado y calificado.

El tono histórico del veredicto –cuyos fundamentos se leerán el 22 de octubre a las 15 horas- lo marcó el canto con que La Poderosa abrazó a Iván y a Ezequiel en la calle:

  • «A nuestros pibes no tocan más, Patricia Bullrich va a tener que renunciar».
  • «Macri, basura: vos sos la Prefectura».
#FueTortura: histórica condena a seis prefectos

Ezequiel Villanueva llora de emoción después de conocerse el fallo, llevado en andas por Ignacio Levy, referente de la organización La Poderosa.
Foto: Revista Cítrica

La tortura cotidiana

A las 10:30, el Salón de los Derechos Humanos comenzó a llenarse. Entre los banquillos circulaban comentarios sobre la omnipotencia de la sala con un dato histórico: es la misma que en 1985 condenó a la cúpula de la dictadura militar en el Juicio a las Juntas. Treinta y tres años después, mientras la espera se hace eterna, se condenaron a seis prefectos por tortura, privación ilegal de la libertad y robo agravado a dos jóvenes de un barrio popular.
Los acusados entraron a las 10:52. Los jueces, dieciocho minutos después. Todos se paran, protocolo solemne de una espera que no termina y se extenderá hasta las 15, previo cuarto intermedio. El presidente del Tribunal, Fernando Ramírez, comunica que otorgarán el derecho a los imputados de decir sus últimas palabras a los jueces.
Hablaron cinco de seis.
El primero es Leandro Antúnez, uno de los principales denunciados. «Solo quiero decir que no me considero un torturador ni un criminal, sólo una persona que trabaja. Y cometí un error. Lo reconozco. Perdí mi familia, mi libertad. Reconozco que estuve mal. Estoy arrepentido».
Luego, habló Eduardo Sandoval. «Ingresé a la fuerza para tener un futuro mejor», dijo, en el proceso que lo juzgó por torturador. Apuntó que tiene una hija que aún no pudo conocer, que «jamás» estuvo por la “zona” la noche de las torturas y que sólo quiere volver con su familia.
Siguió Osvaldo Ertel, el más extenso. Dijo que se lo acusaba de «cosas» que no cometió, que no estuvo en el lugar, pero se contradijo al final: «Les pedimos disculpas por el momento que les hicimos pasar». También juró que no torturó a nadie: «Yo estaba aparte, no estaba con ellos. Sí fue una falta no haberlo denunciado, pero no era mi procedimiento». Dijo que no son una «banda» ni «malhechores», y que sólo fue «un hecho al voleo, de pasada», como si la tortura a dos jóvenes fuera sólo un detalle de un día de servicio. También pidió disculpas y se comparó con Iván y Ezequiel: «Todos pasamos lo mismo. Ellos a lo mejor se encuentran con miedo, como nosotros. Pero a lo mejor estamos peor, porque estamos encarcelados». Afirmó que, a partir de ahora, no quiere saber más nada con ninguna fuerza. Y sumó una curiosa interpretación del accionar policial en Argentina: «Ahora entiendo por qué algunos tardan tanto en llegar a los procedimientos: no quieren problemas ni quedar detenidos».
Luego, vino Ramón Falcón. El nombre causa comentarios en la sala: Ramón Falcón se llamó el jefe de la Policía de la Capital que reprimió las manifestaciones obreras de principios del siglo XX, como la Semana Roja. Falcón fue el primero que mencionó a Iván y Ezequiel: lo hizo tres veces. «Estoy arrepentido por todo lo que pasaron Iván y Ezequiel. Disculpas a sus familiares por todo lo que pasó. Me gustaría estrecharles la mano». Los jueces le recordaron que el momento es sólo para sus últimas palabras al Tribunal. Solo agregó que estaba arrepentido.
Yamil Marsilli fue el único de los seis prefectos que no habló.
El último fue Orlando Benítez, de cuya arma encontraron casquillos en las zonas denunciadas por Ivan y Ezequiel. También los nombró. También dijo que era una persona de bien. También dijo que no se consideraba ni un criminal ni un torturador. También pidió disculpas con un extraño argumento: «Somos personas, nos podemos equivocar». Cabe destacar que los hechos por los que todos pidieron disculpas, que describieron como «al voleo, de pasada», y que definieron como un simple «error», son los siguientes:

  • Iván y Ezequiel fueron detenidos sin justificación.
  • Los esposaron.
  • Los trasladaron a un destacamento de Prefectura.
  • A Ezequiel lo golpearon y amenazaron en un baño químico.
  • A Iván lo amenazaron y golpearon en uno de los móviles.
  • Los trasladaron a un descampado frente al Riachuelo.
  • Les siguieron pegando.
  • Les ordenaron arrojarse a las aguas.
  • Los sometieron a simulacros de fusilamiento.
  • Les robaron.
  • Los hicieron correr bajo la amenaza de que el más lento sería asesinado.

Luego de las palabras de los prefectos, el TOC N°9 llamó a un cuarto intermedio y postergó el veredicto para las 15 horas. Previo a la sentencia, la Madre de Plaza de Mayo-Linea Fundadora, Nora Cortiñas, sintetizó: «Nunca vi esto. Es una gran parodia. Piden perdón, hablan de sus familias. ¿Y las familias de los chicos que torturaron? ¿Y los pibes? ¿No tienen navidad y año nuevo? ¿No tienen la vida por delante? ¿Por qué no piensan? La policía tiene que empezar a tener cursos de derechos humanos en vez de cómo torturar. Y que sepan que ninguno sale impune de los delitos gravísimos que cometen. Esto muestra que realmente cometieron los delitos por los que son acusados. Se terminaron de inculpar».

#FueTortura: histórica condena a seis prefectos

Iván Navarro festeja que, una vez, fue justicia.
Foto: Revista Cítrica

La condena histórica

Por los pasillos comenzó a circular el rumor de que el veredicto se adelantaría para las 14:30. Finalmente, los acusados ingresaron a la sala a las 15:02. Los jueces no demoraron mucho más: tan sólo nueve minutos, pero parecieron nueve horas. “¿Hasta cuándo?”, era la pregunta que circulaba entre una decena de policías que custodiaban que nadie utilizara celulares.
El juez Ramírez leyó las penas:

  • Antúnez, Ertel y Benítez fueron condenados a 10 años y seis meses de prisión.
  • Falcón, Sandoval y Marsilli, a 8 años y 11 meses.

Todos por los delitos de torturas, privación ilegal de la libertad, lesiones leves y robo agravado y calificado. También tendrán inhabilitación perpetua para ejercer cargos.
En la sala que 33 años atrás había condenado a la Junta militar, se reflejó un canto:

  • «Como a los nazis les va a pasar, a donde vayan los iremos a buscar».

Luego, todo continuó donde se construyó esta condena, que primero fue social: la calle.

El límite

Iván y Ezequiel salieron con referentes de La Poderosa sosteniéndolos en hombros. Luego, los abrazó la marea roja. Estaban emocionados, cantando, llorando. Pero también riendo.
“Más allá de la discusión de los años de las penas, lo importante acá es que después de un juicio que duró cuatro meses logramos probar que Ivan y Ezequiel fueron víctimas de torturas, de robos, y que sobrevivieron para contarlo”, dice desde las escalinatas Gabriela Carpineti, una de las querellas de La Poderosa. “Con Iván y Ezequiel llegan las voces de miles de jóvenes de todos los barrios populares de la Argentina por los que no logramos hacer justicia porque fueron asesinados o porque, simplemente, no se animaban a denunciarlo. Porque la falta de acceso a la Justicia, también es impunidad. No festejo que ningún ser humano vaya a la trituradora del sistema penal, pero sí festejo este acto de justicia y este mojón en la lucha contra la impunidad en un contexto de criminalización de la protesta, de hostigamiento a los sectores populares y con un discurso de odio que brota del Gobierno nacional, racista contra todos los trabajadoras y trabajadoras, pero sobre todo contra los pibes de barrios pobres”.
Nora Cortiñas, siempre presente, ahora y siempre, también habló: “Se hizo justicia. Y lo hicieron los jóvenes y la movilización popular. Y también este empeño de los familiares y de los propios chicos que fueron torturados. Qué vergüenza que en la Argentina se siga torturando, ¿no es cierto? Esto es un avance y un fallo muy importante. Hay que seguir la lucha porque es responsabilidad del Estado: basta de criminalizar la protesta y de perseguir a los jóvenes”.


Sobre la calle, Iván se tomó un respiro entre canto y canto, y dijo a lavaca:
-Estaba muy nervioso antes de la sentencia, con mucha impotencia. Pero después escuché todo, salí y vi a mis compañeros. Estoy muy contento. Se hizo justicia, como se tenía que hacer.
Como se tenía que hacer: eso también quedó claro en el veredicto y en esta calle que late.
Hay un límite.
Es por abajo.
Y es social.

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MU 214: Mujer maravilla

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Ella y sus dos hijos llevan glifosato en su sangre, al igual que muchos y muchas en
Pergamino, localidad contaminada por el agronegocio donde dieron batalla y hoy
protagonizan un juicio histórico contra productores y funcionarios. ¿Será justicia?




MU 214: Mujer maravilla

Ganar la vida: La historia de (no) ficción de Sabrina Ortiz

Su hijo Ciro tenía 120 veces más agrotóxicos que lo “admisible”. Su hija Fiamma, 100 veces más; ella, 58. Viven en Pergamino, llamada “la capital del veneno”, donde se encontraron pesticidas hasta en el agua de red. Bajo amenazas de muerte Sabrina inició una denuncia convertida en un juicio histórico que está por tener sentencia buscando terminar con la impunidad. La acompaña una abogada de lujo: ella misma se recibió como parte de su lucha, porque nadie se atrevía a representarla. No es una película sino un retrato de la Argentina actual: un modelo de contaminación, enfermedad y muerte, frente a la lucha de las comunidades que no se resignan a un presente tóxico.

Por Francisco Pandolfi




MU 214: Mujer maravilla

La calle criminalizada: El derecho a la protesta en la era Milei-Bullrich

El teatro antidisturbios del presente: descontrol de las fuerzas represivas, cientos de heridos, detenciones arbitrarias, armado de causas, y un proceso judicial que poco tiene de justicia. Los casos de Milton Tolomeo y Eneas Gallo, aún detenidos por protestar el día de la Ley de Reforma Laboral, hablan de la impunidad con la cual se maneja el gobierno con aval de jueces y fiscales. Lo cuentan ellos, sus familiares y defensas en esta investigación especial.

Por Lucas Pedulla




MU 214: Mujer maravilla

Década perdida: Marta Montero, mamá de Lucía Pérez

“Estamos como el día 1”. La frase de la madre de la joven asesinada en 2016 remite a aquel año: cuando denunciaron que dos narcofemicidas habían abusado y asesinado a su hija, hasta hoy, dos juicios después, pues la impunidad sigue consagrada. De motivar el Primer Paro Nacional de Mujeres a la decisión que tomó Marta ahora: estudiar abogacía. La injusticia como una tortura y la lucha como un tejido social que sigue en Mar del Plata, con un centro cultural, un bachillerato y un movimiento que no se amilana.

Por Evangelina Buccari




MU 214: Mujer maravilla

La Cordobaza: 3J y el Ni Una Menos en la provincia de Agostina

La undécima edición del Ni Una Menos llegó a Córdoba con una herida abierta y reciente: el femicidio de Agostina Vega, de 14 años, ocurrido días antes en la ciudad. La convocatoria no necesitaba más argumento que ese flequillo y esa mirada. La gente salió a la calle bajo la lluvia once años después del grito que fundó esta fecha, con la misma urgencia y con la misma pregunta sin respuesta. Cómo se busca justicia.

Por Bernardina Rosini




MU 214: Mujer maravilla

El modelo Redondo: El Indio Solari y la autogestión

¿Qué explica que una banda que rechazó las reglas de la industria se haya convertido uno de los fenómenos culturales más masivos de la Argentina? Desde la producción de sus discos hasta la organización de sus recitales, desde el vínculo con su público hasta la construcción de una comunidad capaz de sobrevivir a su propio fundador, la historia del Indio Solari y sus grupos también es la historia de una forma de crear, pensar, sentir y organizarse, con la autogestión como herramienta y filosofía de vida.

Por Francisco Pandolfi, Mariano Randazzo y Franco Ciancaglini




MU 214: Mujer maravilla

Mundo Chueco: Jorge Chueco Romero, sacerdote de Ciudad Oculta

Es cura en Ciudad Oculta. Todos los miércoles acompaña el reclamo de jubilados en el Congreso, donde aguanta los palazos y el gas pimienta. No cobra la asignación de la Curia, sino que vive de su trabajo como obrero y albañil. Una “camicharla” entre los murales del barrio: qué hacer con la vida, Bergoglio, el Indio, el peronismo, y una lista de cosas importantes.

Por Sergio Ciancaglini




MU 214: Mujer maravilla

El trava power: Las Simbióticas

Nacidas en las sierras cordobesas, mezclan cumbia, humor travesti y compromiso político. Entre canciones, risas y reflexión, sus integrantes reivindican la construcción de redes, la diversidad y la alegría como forma de resistencia.

Por María del Carmen Varela




MU 214: Mujer maravilla

Ser de luz: Nina Suárez

Acaba de sacar el disco El lado oscuro, donde enfrenta algunos fantasmas y ausencias familiares y amorosas, acaso dos versiones de lo mismo. Lo hizo con un power trío que se suena todo. Ella compone, canta y toca la guitarra de una manera conmovedora y que remite inevitablemente a su madre, Rosario Bléfari. Breve semblanza de una artista capaz de brillar con la oscuridad.

Por Franco Ciancaglini




MU 214: Mujer maravilla

Crónicas del más acá: GPS

Por Carlos Melone

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La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

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Córdoba llegó a la undécima edición del Ni Una Menos con una herida abierta y reciente: el femicidio de Agostina Vega, de 14 años, ocurrido días antes en la ciudad. La convocatoria no necesitaba más argumento que ese flequillo y esa mirada. Córdoba salió a la calle bajo la lluvia este 3J, once años después del grito que fundó esta fecha, con la misma urgencia y con la misma pregunta sin respuesta.

Por Bernardina Rosini

El trole que recorre los barrios del oeste de la ciudad viene casi lleno faltando dos horas para la marcha. El parabrisas anticipa el motivo: el rostro pequeño de Agostina Vega, 14 años. Era fácil intuir que será una marcha que desbordará una ciudad que expresa hartazgo. Nadie mira los barrios de Córdoba, nadie atiende a su gente. Los que ocupan los sillones más mullidos de las oficinas del poder local sobrevuelan las veredas estalladas, no las caminan. Los cordobeses respondieron muy bien a los discursos contra la casta porque describe con precisión algo que ya conocen de cerca: un Estado que administra con diligencia donde hay recursos e influencia, y que llega tarde, mal o nunca adonde no los hay.

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

El flequillo y los ojos de Agostina. Fotos: lavaca.org.

Lo que no se puede creer

Son las 18 horas y comienza excepcionalmente puntual la undécima edición del 3J. Llueve, llueve, llueve, como si la meteorología comprendiera mejor de duelos que quienes toca narrarlos. Miguel y Elizabeth, los abuelos de Agostina, encabezan la multitud. De frente, el arco de cámaras y cronistas. Un grupo de sikuris hace una ofrenda a las víctimas de la fecha, queman hierbas y hacen sonar su música. Recién entonces todo empieza. Tres horas llevará recorrer las diez cuadras dispuestas a paso lento y apretado, bajo paraguas que cubren a propios y ajenos. Una mujer contempla desde el cordón y llora desconsolada: «Es la primera vez que vengo. Es la primera vez en una marcha. Yo no puedo creer lo que hicieron con esa niña.» Está junto a su hija de 19 años y no sabe si sumarse al recorrido. Llora y llueve. Desde una mesa que intenta protegerse del agua se reparten lienzos con los ojos serigrafiados de Agostina. Los ojos y su flequillo de nena.

Varones

Hay varios hombres presentes: padres con sus hijas, grupos de amigos, novios. «Con los pares que no tienen sensibilidad al tema, la conversación se vuelve muy estratégica, hay que evitar el choque frontal. Mi método es a través del interrogante, que puedan encarnar la pregunta», comparte Gonzalo, de 41 años.

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

Acompañando la marcha y una percepción sobre los varones: «Reconocer la miseria propia es difícil». ¿Cómo es el camino para llegar desde allí, al reconocimiento del problema? Fotos: lavaca.org

«Para cualquiera reconocer la miseria propia es difícil. El problema es que el varón no asimila. Pero si asimila, reconoce; si reconoce, cuestiona; si cuestiona, suelta; y si suelta, lucha. Son muchos procesos por delante». Un grupo de docentes toma esa misma dificultad para reclamar por la ESI. «Es un cambio que requiere tiempo, pero tenemos que empezar en serio hoy, y la ESI es la mejor herramienta para trabajarlo con los chicos. Insisten con diluirla, como mínimo», se lamenta Graciela, maestra de nivel inicial en una escuela de barrio Juniors.

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

La familia encabezando la marcha en Córdoba. Fotos: Nany Palazzini /lavaca.org

La marcha se detiene frente a grandes mosaicos fotográficos que vuelven a traer los ojos de Agostina. Su mirada se despliega ocupando todo el ancho de la calle. Todos quedan detrás de ella. Ya no existe la división entre quienes la conocían -y hablaban de su risa y sus anhelos- y quienes aventuraban, con violencia, sentencias sobre su sexualidad. Todos detrás de sus ojos. Todos debajo de la lluvia.

Dónde está Delicia

Se grita al cielo preguntando dónde está Delicia Mamaní Mamaní, la joven de 25 años desaparecida desde noviembre pasado, cuando salió de su hogar en el paraje rural Punta de Agua, Malagueño, con destino a la Escuela Normal Superior Dr. Alejandro Carbó en el centro de Córdoba, donde cursaba el segundo año del profesorado de Educación Primaria. También en este caso los primeros obstáculos surgieron en las propias dependencias estatales. La mamá de Delicia intentó hacer la denuncia en medio de una profunda barrera lingüística -el aymara es su lengua materna- y ninguna Unidad Judicial de la zona la recibió durante los primeros días clave. Ante la desidia, fue la comunidad educativa del Carbó la que asumió un rol activo: organizó movilizaciones, consiguió el patrocinio ad honorem de abogadas y logró judicializar la causa una semana más tarde. También en este caso, justicia a fuerza de organización y de calle.

Paula, del barrio Portal de Córdoba, lleva un maquillaje de lágrimas rojas. No lágrimas: llanto rojo, angustioso. Levanta un cartel que recuerda que hace once años el padre de su hija abusó de la niña. Su lucha nació en las mismas fechas que esta marcha, y también la falta de respuesta. «No sucedió nada. Hice denuncias, peritajes, pero él está recorriendo Europa y ya ves dónde estoy yo«.

Justicia sin apellido

Del otro lado del cartel, el nombre de una amiga: «Jessica Barrera, presente.» Una vecina a quien el ex novio mató metiéndose por la puerta trasera de su casa. Ella había hecho la denuncia. Tenía custodia policial en ese mismo momento. Luego buscó su nombre en los padrones de femicidios y no lo encuentro. A Paula la acompaña una amiga: «Me llevó toda la noche hacer la denuncia. Me dieron un botón antipánico y a mí me sirvió. Pero es cierto que estás ocho, diez horas esperando y quién sabe qué va a resultar después.»

Lo narrado por el fiscal Garzón en la conferencia de prensa días atrás no le resultó ajeno a nadie que alguna vez haya tenido que sentarse a esperar justicia sin apellido que lo respalde.

La marcha empieza a dispersarse, pero no hay un momento claro en que finalice. Simplemente ocurre, como todo lo que se sostiene once años: porque alguien decide seguir. No hay documento, no hay escenario al que llegar. Es con las de al lado, es detrás de los ojos de Agostina, es debajo del reparo ofrecido. Once años de marchar.

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

Las mujeres de Córdoba ganando las calles, pese a la lluvia, y pese a todo. Fotos: Nany Palazzini /lavaca.org

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MU 213: Movete

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MU 213: Movete

Son personas que se organizan y se movilizan para defender derechos de toda la
sociedad. Son quienes sufren palos, gases y humillaciones por estar de pie. Quienes
crean respuestas donde hay impotencia y nuevas palabras para definir el futuro.
Nuestro homenaje: reunirlas y escucharlas.




MU 213: Movete

Mover el mundo: Cumbre de imprescindibles

Jubilados, discas, asambleístas ambientales, travas, familias víctimas de femicidios y el papá de Pablo Grillo: reunimos a quienes se movilizan y no abandonan la calle a pesar de los palazos y de la falta de respuestas. Quienes marcan una agenda por abajo que es a la vez un rumbo y un llamado a la acción, y también a la unidad. Frente a la dispersión, voces que hablan de un horizonte común, más acá de la política partidaria, para repensar la democracia y la forma en que resistimos.

Por Claudia Acuña




MU 213: Movete

Del dicho al hecho: Los crímenes de odio baten récords

En 2025 se produjeron 227 crímenes de odio contra personas de la comunidad LGTBIQ+: 60% más que el año anterior. El combustible: la violencia y discriminación desde el gobierno, empezando por el Presidente, y el desmantelamiento de políticas públicas. La precarización de la vida privada y lo que ocurre cuando el Estado se retira.

Por Evangelina Bucari




MU 213: Movete

Comunicacción: Unión de Medios Autogestivos

Siete medios de todo el país nos reunimos para crear transversalidad, proyectos y compartir ideas sobre cómo hacer periodismo en tiempos mileístas y más acá: el cooperativismo, las comunidades, el territorio, la agenda propia. ¿Cómo crear valor, generar puestos de trabajo y sostenerse cuando todo se cae? Lo que representan estos diarios, revistas, agencias y periodistas todoterreno que resguardan lo mejor del oficio, por fuera de Tik Tok y los streamings de turno.

Por Lucas Pedulla




MU 213: Movete

Ojos bien abiertos: Tadeo Bourbon, fotógrafo

Fue uno de los premiados por el World Press Photo por una imagen que podés ver en la página siguiente. La historia de Tadeo y de aquel día de marcha, represión, golpes y gas pimienta. De la moto, los casamientos y otros empleos, al contexto profesional y a la vez emocional que alimentó ese click al que llamó La Argentina de Milei.

Por Sergio Ciancaglini




MU 213: Movete

Alerta verde: MU en Misiones

Desde que asumió Milei, el precio que se paga a productores y trabajadores está desregulado. Cómo impacta esto en una industria ya precarizada, y lo que genera: éxodo rural, desarraigo, pobreza. Crónica de una época desde un territorio olvidado y en lucha.

Por Francisco Pandolfi




MU 213: Movete

Mondiablo: Juicios contra el Roundup de Monsanto/Bayer

Las pérdidas millonarias de Bayer por las demandas vinculadas al glifosato vuelven a poner en escena una historia que lleva décadas: evidencia científica, fraude corporativo, lobby político y daños sanitarios y ambientales a escala global. Mientras avanzan nuevos acuerdos judiciales y Trump sale al rescate de la compañía, el herbicida sigue presente en cuerpos, territorios y alimentos.

Por Anabel Pomar




MU 213: Movete

Anti algoritmo: Cineclub Mabuse

Hace 25 años que Uriel Barros proyecta películas en Súper 8 en festivales, centros culturales, escuelas, bares y espacios under. Una defensa artesanal y colectiva del cine frente a las plataformas, los algoritmos y el consumo individual. Terror, ciencia ficción, muñecos malditos y películas que todavía necesitan ser vistas.

Por María del Carmen Varela




MU 213: Movete

Monte Hermosa: Josefina Lamarre

Editó el álbum Yin Yang y también le cantó (en contra) al amor extractivista. De la tevé en piyamas a la comedia musical, la perfomance, el Hotel Faena y las coplas chismosas. Lo que surgió de una ducha y la convivencia entre lo tanático, lo erótico y lo vital.

Por María del Carmen Varela




MU 213: Movete

Biblias.

Por Carlos Melone

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