#NiUnaMás

A tres años del femicidio de Nancy Segura: La justicia que falta

Publicada

hace 6 años

23/06/2020

A tres años del femicidio de Nancy Segura, su hermana Jessica reclama que la carátula del caso cambie a femicidio, una tipificación que la justicia suele eludir. El asesino de la joven marplatense fue condenado a 20 años por homicidio agravado en un juicio por jurado que no contempló el contexto de violencia que sufrían Nancy y sus hijos, que quedaron a cargo de su hermana y al día de hoy no son alcanzados por la Ley Brisa: la jueza a cargo dijo que el trámite se paró por la pandemia. La memoria y la justicia contra la violencia machista construida en las calles de Mar del Plata por familiares atravesados por el femicidio, que se volvió a movilizar hoy a Tribunales.

Por Lucrecia Raimondi

Jessica Segura cuenta que tiene un ritual: “Todos los años organizo la marcha, vuelvo a mi casa, pongo la cara fuerte para que ellos –los chicos- no vean que estoy mal. Les pregunto si quieren llevarle una flor a su mamá y con mi papá los llevo en el auto al cementerio. Es muy doloroso. Porque yo la recuerdo todos los días, pero hoy más. Esta es una fecha muy fuerte para sus hijos y para toda la familia”.

Jessica cría un niño de 10 años, está embarazada de 7 meses, y hace tres años quedó a cargo de los dos hijes de su hermana Nancy Segura, asesinada en 2017 por su ex pareja. La niña, que tenía 3 años y está por cumplir 7, presenció el asesinato de su madre en manos de su padre. “Los primeros dos años fueron un infierno porque la nena lloraba, gritaba dormida ‘no a mi mama no’. Lo que sufrió esa nena – recuerda Jessica- . Yo estuve con ese dolor ahí al lado. ¿Sabes lo que es que una nena de tres años busque a su mama por todos lados? El nene también tenía su dolor porque ella siempre estaba con ellos. Y tratamos de hacerle como un cuento, a la nena más que nada, que su mamita está en el cielo con la abuela, porque es chiquita y para que no sea tan duro para ella. Él está más grande, tiene 15 años, ya sabe toda la verdad porque lo hablaron con el psicólogo”.

Jessica vive en el barrio Playa Serena de Mar del Plata. Asegura que todos los vecinos y vecinas conocen la historia de Nancy y que se solidarizan con su dolor. Esta mañana, acompañada de su tía, Jessica movilizó como todos los años a los Tribunales de la ciudad costera. También junto a la Campaña Nacional Somos Lucía, encabezada por Marta, mamá de Lucía Pérez y junto a Blanca, mamá de Agustina Fredes, ambas jóvenes víctimas de femicidio.

A tres años del femicidio de Nancy Segura: La justicia que falta

Nancy Segura fue asesinada de un cuchillazo el 19 de junio de 2017 por su ex pareja Rafael Inglera. Hace casi un año fue sentenciado a 20 años de prisión por homicidio agravado, en un juicio por jurado que no contempló el contexto de violencia de género y violencia familiar, ni las denuncias que había en su contra por esto. La familia de Nancy, con Jessica a la cabeza, exigen que el crimen de la joven marplatense de 27 años sea llamado por su nombre: fue un femicidio. Y esa lucha de Jessica es la lucha de las madres que perdieron a sus hijas por la violencia machista: “Para mí es importante que estén Marta, María Inés y Blanca, porque me contienen. Nunca me dejaron de lado, desde el primer momento me están acompañando siempre. Es muy difícil todo esto y entre todas nosotras nos contenemos. Ayuda un montón”.

¿Por qué movilizarse hoy a los Tribunales y en plena pandemia?

Por los tres años del femicidio de mi hermana Nancy venimos a pedir justicia, porque aunque la carátula la pongan convencidos, no está condenado por femicidio. Le dieron el beneficio de hacer un juicio por jurado y fue la gente de la sociedad que decidió que no era un femicidio. Porque mi hermana tenía carácter les cayó mal a ellos. Los peritos decían que como él media un metro 90 y mi hermana un metro 60 no se pudo clavar un cuchillo sola. Pero la gente le creyó lo que decía él y su abogado.

Para la sentencia, ¿no tuvieron en cuenta la violencia que sufrían?

Mi hermana había hecho tres denuncias y hasta al nene, que tuvo que pasar por Cámara Gessell, no le dieron bola, no le creyeron lo que decía. El nene sufría violencia por parte de él pero decían que estaba mintiendo. Cómo va a mentir un chico con una cosa así. No vieron nada de esto, la gente del jurado tampoco vio nada.

¿Por qué pensás que no lo vieron?

A la gente le da lo mismo si fue maltrato o femicidio. Lamentablemente tenemos una sociedad con los ojos tapados, como que es normal y naturalizan los femicidios. Lo normalizan.

¿Cuál es el reclamo hoy?

Mi reclamo para el que mató a mi hermana quiero que la carátula sea femicidio. No voy a parar hasta que tenga justicia, porque lo condenan a él por un homicidio agravado y fue un femicidio. Él está con 20 años de prisión pero no ven que los nenes tienen que ir a ver a la madre a un cementerio, que quedaron mal, que les falta su mamá y lo sufren día a día. Por más amor que le demos nosotros a los nenes siempre les va a faltar su mama y él la mató. Pero eso no lo vieron, tampoco que la mata a mi hermana delante de su hija. Me da bronca e impotencia que esta gente no haya visto eso, porque él tiene los beneficios de ser un preso vip y yo a mi hermana después de estar acá en Tribunales tengo que ir a mi casa, agarrar los nenes y verla en el cementerio, llevarle una flor. Solamente nosotros sabemos el dolor de estar día a día con ellos, solo lo veo yo, que me ocupo de la nena y el nene, veo los cambios de ellos que con 11 y 3 añitos pasaron por todo eso. Este dolor nadie lo ve.

Tres años después del femicidio de Nancy, sigue en trámite judicial que sus hijos puedan cobrar el subsidio de la Ley Brisa y que a Jessica le aseguren la tenencia: “Quiero cambiarle el apellido a la nena, pero estamos todavía luchando y esperando que la jueza nos diga que sí, que con la pandemia se retrasó todo”. Jessica es vendedora ambulante: “Me la rebusco. Vendo cosas en la calle, tengo mis clientas o cuando se puede hago feria. Gracias a Dios los chicos tienen las cuatro comidas”. Para ella, lograr percibir la Ley Brisa representa “una ayuda más para el bienestar de los chicos, así puedo arreglar su casita y que vivan bien ellos”.

Nancy y Jessica eran muy unidas: “Ella más chica por un año. Desde siempre muy pegotas. El hijo de ella me decía mama a mí y el mío mama a ella. Así éramos. Nancy luchaba como una guerrera, era muy trabajadora. Vendía artículos de limpieza, se la rebuscaba, amaba a sus hijos, luchaba para que nada les falte. Recuerdo su risa, que no importaba el problema siempre salía para adelante. Y ayudaba a todo el mundo, era alegre. La imagen que tengo de ella es lo feliz que era antes de que la matara. Y a mí me mataron mi otra mitad. Por eso lo único que me queda son mis sobrinos y mis hijos, luchar es lo que me levanta día a día. Yo voy a seguir hasta que se haga justicia”.

Temas:#NiUnaMás

Las cinco pandemias que azotan al Culo del Mundo. Por María Galindo

Ciencia más allá de la pandemia: la voz de Carrasco y una nueva publicación

Nota

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

Publicada

hace 2 días

04/06/2026

Córdoba llegó a la undécima edición del Ni Una Menos con una herida abierta y reciente: el femicidio de Agostina Vega, de 14 años, ocurrido días antes en la ciudad. La convocatoria no necesitaba más argumento que ese flequillo y esa mirada. Córdoba salió a la calle bajo la lluvia este 3J, once años después del grito que fundó esta fecha, con la misma urgencia y con la misma pregunta sin respuesta.

Por Bernardina Rosini

El trole que recorre los barrios del oeste de la ciudad viene casi lleno faltando dos horas para la marcha. El parabrisas anticipa el motivo: el rostro pequeño de Agostina Vega, 14 años. Era fácil intuir que será una marcha que desbordará una ciudad que expresa hartazgo. Nadie mira los barrios de Córdoba, nadie atiende a su gente. Los que ocupan los sillones más mullidos de las oficinas del poder local sobrevuelan las veredas estalladas, no las caminan. Los cordobeses respondieron muy bien a los discursos contra la casta porque describe con precisión algo que ya conocen de cerca: un Estado que administra con diligencia donde hay recursos e influencia, y que llega tarde, mal o nunca adonde no los hay.

La marcha en Córdoba: detrás de los ojos de Agostina

El flequillo y los ojos de Agostina. Fotos: Nanny Pelazzini/lavaca.org.

Lo que no se puede creer

Son las 18 horas y comienza excepcionalmente puntual la undécima edición del 3J. Llueve, llueve, llueve, como si la meteorología comprendiera mejor de duelos que quienes toca narrarlos. Miguel y Elizabeth, los abuelos de Agostina, encabezan la multitud. De frente, el arco de cámaras y cronistas. Un grupo de sikuris hace una ofrenda a las víctimas de la fecha, queman hierbas y hacen sonar su música. Recién entonces todo empieza. Tres horas llevará recorrer las diez cuadras dispuestas a paso lento y apretado, bajo paraguas que cubren a propios y ajenos. Una mujer contempla desde el cordón y llora desconsolada: «Es la primera vez que vengo. Es la primera vez en una marcha. Yo no puedo creer lo que hicieron con esa niña.» Está junto a su hija de 19 años y no sabe si sumarse al recorrido. Llora y llueve. Desde una mesa que intenta protegerse del agua se reparten lienzos con los ojos serigrafiados de Agostina. Los ojos y su flequillo de nena.

Varones

Hay varios hombres presentes: padres con sus hijas, grupos de amigos, novios. «Con los pares que no tienen sensibilidad al tema, la conversación se vuelve muy estratégica, hay que evitar el choque frontal. Mi método es a través del interrogante, que puedan encarnar la pregunta», comparte Gonzalo, de 41 años.

Acompañando la marcha y una percepción sobre los varones: «Reconocer la miseria propia es difícil». ¿Cómo es el camino para llegar desde allí, al reconocimiento del problema?

«Para cualquiera reconocer la miseria propia es difícil. El problema es que el varón no asimila. Pero si asimila, reconoce; si reconoce, cuestiona; si cuestiona, suelta; y si suelta, lucha. Son muchos procesos por delante». Un grupo de docentes toma esa misma dificultad para reclamar por la ESI. «Es un cambio que requiere tiempo, pero tenemos que empezar en serio hoy, y la ESI es la mejor herramienta para trabajarlo con los chicos. Insisten con diluirla, como mínimo», se lamenta Graciela, maestra de nivel inicial en una escuela de barrio Juniors.

La familia encabezando la marcha en Córdoba. Fotos: Nanny Pelazzini/lavaca.org

La marcha se detiene frente a grandes mosaicos fotográficos que vuelven a traer los ojos de Agostina. Su mirada se despliega ocupando todo el ancho de la calle. Todos quedan detrás de ella. Ya no existe la división entre quienes la conocían -y hablaban de su risa y sus anhelos- y quienes aventuraban, con violencia, sentencias sobre su sexualidad. Todos detrás de sus ojos. Todos debajo de la lluvia.

Dónde está Delicia

Se grita al cielo preguntando dónde está Delicia Mamaní Mamaní, la joven de 25 años desaparecida desde noviembre pasado, cuando salió de su hogar en el paraje rural Punta de Agua, Malagueño, con destino a la Escuela Normal Superior Dr. Alejandro Carbó en el centro de Córdoba, donde cursaba el segundo año del profesorado de Educación Primaria. También en este caso los primeros obstáculos surgieron en las propias dependencias estatales. La mamá de Delicia intentó hacer la denuncia en medio de una profunda barrera lingüística -el aymara es su lengua materna- y ninguna Unidad Judicial de la zona la recibió durante los primeros días clave. Ante la desidia, fue la comunidad educativa del Carbó la que asumió un rol activo: organizó movilizaciones, consiguió el patrocinio ad honorem de abogadas y logró judicializar la causa una semana más tarde. También en este caso, justicia a fuerza de organización y de calle.

Paula, del barrio Portal de Córdoba, lleva un maquillaje de lágrimas rojas. No lágrimas: llanto rojo, angustioso. Levanta un cartel que recuerda que hace once años el padre de su hija abusó de la niña. Su lucha nació en las mismas fechas que esta marcha, y también la falta de respuesta. «No sucedió nada. Hice denuncias, peritajes, pero él está recorriendo Europa y ya ves dónde estoy yo«.

Justicia sin apellido

Del otro lado del cartel, el nombre de una amiga: «Jessica Barrera, presente.» Una vecina a quien el ex novio mató metiéndose por la puerta trasera de su casa. Ella había hecho la denuncia. Tenía custodia policial en ese mismo momento. Luego buscó su nombre en los padrones de femicidios y no lo encuentro. A Paula la acompaña una amiga: «Me llevó toda la noche hacer la denuncia. Me dieron un botón antipánico y a mí me sirvió. Pero es cierto que estás ocho, diez horas esperando y quién sabe qué va a resultar después.»

Lo narrado por el fiscal Garzón en la conferencia de prensa días atrás no le resultó ajeno a nadie que alguna vez haya tenido que sentarse a esperar justicia sin apellido que lo respalde.

La marcha empieza a dispersarse, pero no hay un momento claro en que finalice. Simplemente ocurre, como todo lo que se sostiene once años: porque alguien decide seguir. No hay documento, no hay escenario al que llegar. Es con las de al lado, es detrás de los ojos de Agostina, es debajo del reparo ofrecido. Once años de marchar.

Las mujeres de Córdoba ganando las calles, pese a la lluvia, y pese a todo. Fotos: Nanny Pelazzini/lavaca.org

Seguir leyendo

#NiUnaMás

El 3J porteño: Vamos

Publicada

hace 3 días

04/06/2026

Por Claudia Acuña

Fotos: Juan Valeiro

Muchas: eso fuimos. Muchísimas más que la última vez y ojalá que menos que la próxima, o mejor: que no sea necesario una próxima. Que al fin podamos descansar y dedicarnos a otra cosa en lugar de escribir con marcador en un cartón: “Ayer estaba viva. Hoy mi hermana es la foto de este cartel” o salir del trabajo donde estamos paradas ocho horas por dos pesos para sumarnos últimas, con lágrimas regando las mejillas y la convicción de exigir justicia por la compañera que acuchilló su novio hace dos días, en ese femicidio que en la tele informaron como resultado de “una infidelidad”. Con esa orfandad de sensibilidad y respeto, que abona el permiso social para carnear mujeres están hablando en los medios de Noelia, 30 años, de Temperley, la compañera de este grupo de chicas que no pueden decir dónde trabajan porque la firma se los prohibió. “Ella ya lo había denunciado porque sufría su violencia, se había separado y ese día iba a sacar sus cosas de la casa. Él le dijo que no iba a salir viva de ahí, la tomó de rehén y ella pidió ayuda al 911, la policía demoró y cuando llegó no supo cómo intervenir: fue peor”, cuentan temblando. Masacradas primero, criminalizadas luego, silenciadas después, lo que queda es estar ahí con los carteles escritos a las apuradas y el llanto incontenible, al final de la concentración que un grupo decidió que no sea marcha ni disponer de lugar donde el dolor de las familias descanse (aprendan de Córdoba, orgas porteñas), pero no importa porque no es lo importante.