La columna de Susy Shock.

Entramos en setiembre, viene la estación que más te gusta, esa a la que tantxs poetas le cantan, en esa idea congelada, ese lugar común ya, de que siempre sucede y sucederá lo mismo: brota todo, se llena de colores, la gente se enamora y los pajaritos cantan, la tele cuenta los días para tan esperado acontecimiento y las vidrieras se renuevan de lo que se usó en Europa. ¿Qué hacemos nosotrxs, mi pequeño cangurito?, ¿le seguimos la corriente y llenamos de guirnaldas el patio?, ¿tiramos los colores que no se van a usar en estos meses y salimos de compras desaforadxs?; ¿le regalamos macetitas con pimpollos al patrullero que gira y gira por el barrio? ¿o seguimos haciendo como que en este país y en este planeta no pasa más nada?, ¿eso quieren que hagamos?, ¿qué contemos que bonito se pone todo y no nos espantemos por kilómetros de humedales incendiados?, ¿eso esperan que le cuente esta tía trava a su sobrino?, ¿que no le hable de nuevos negociados con porcinos, que los mismos, ¡si son los mismos!, que decidieron que seamos los sojeros del mundo andan intentando?, ¿que aprovechan la pandemia para que el mundo siga más y más desequilibrado?, ¿Qué repitamos canciones del amor idiotizado, y dejemos de hacernos preguntas?, ¿eso quieren?, No, mi yacarecito, mi lechucita de los montes, no lo haremos, hasta lo último de lo último  estaremos cuestionando, porque nos queda poco, y lo que queda, si no los vencemos, es muy malo. 

Por eso quiero una estación nueva, a dónde vos, mi colibrí y tantas otras crianzas, tengan un mañana, te lo debo, cada unx de lxs que nos preguntamos, se lxs debemos, somos una cantidad enorme que lo gritamos, desde la vereda de enfrente, con barbijos, a contramano, ¡con toda una primavera en los ojos!