Crónicas del más acá

Cuando terminé de leer el libro Fatamorgana de amor con banda de música, del chileno Hernán Rivera Letelier, tuve una corta emoción por reencontrarme con la mejor literatura, en un estilo cercano al infinito talento del turro de Mario Vargas Llosa.

Letelier nos dice que el desierto “tiene olor a planeta”. Aun el más seco y hostil, como el de su Atacama, el de su país, el de su época… Inmediatamente, la oscuridad se apoderó de mi mirada.

¡Otra vez la turra Edesur me cortó la luz!

Miré a mi flamante aire acondicionado con la pena y el absurdo instalados en el corazón: era la prueba de mi ingenuidad, el diploma de Qué Idiota.

En África Sur la luz se corta cuando llueve, cuando amaga llover, cuando hay viento, cuando anuncian que va a haber viento, cuando hace calor, cuando refresca. La mano áspera del Capitalismo Con Rostro Humano nos acaricia todo el tiempo…

Resignado al romanticismo de las velas (las luces de emergencia carecen de glamour), suspendí mis meditaciones (que recién se insinuaban) al ver en mi jardín la sombra veloz de las cucarachas saliendo de sus mansiones. Bichito que no pica ni muerde, pero despierta en mi persona reacciones crueles -tales como pisarlas como si fueran elefantes o pegarle chancletazos con la furia del Cosmos- o ridículas, como saltar cual gimnasta olímpico cuando se cruzan en mi camino.

Salí como un poseído, empuñando heroicamente una linterna en mi mano izquierda y el Raid más tóxico que encontré en la derecha, pateando y disparando para todas partes como Bruce Willis.

Natalia me miraba conmovida por mi heroísmo y preocupada por mi inestable psiquis.

Después del exterminio, recuperé trabajosamente la calma y pensé, iluminado por Lily Sullos desde el más allá y Horangel desde el más acá (parece negarse a ir más allá): ¡Maldito 2015!

¿Qué más traerá?

Los cortes de luz cumplen una doble condición: invitan a pensar y no evitan las boludeces.

Si pienso en chino, será el año del huevo, sin dudas. Hay elecciones nacionales y la cantidad de huevadas que vamos a escuchar, la cantidad de veces que diremos “me tienen los huevos al plato”, y el vuelo justiciero de algún que otro huevo rumbo a la Humanidad de algún aspirante a prócer, me darán la razón.

Ya van a ver (si no les cortan la luz).

Por suerte siempre tendremos a Lilita Carrió para aliviar la angustia, el vacío, el hastío.

Además, el 15 es la niña bonita por lo que timba, Freud y predicciones son un combo invencible.

Como consuelo, seguro habrá  mujeres que se las traen, a pesar de todos y de ellos (o sea nosotros).

Venus se voltea otra vez a Marte, sin ninguna duda (y hace rato).

Saturno, el de los anillos, observará de forma oblicua y perpleja cómo gente de diferentes orientaciones sexuales (muchas de ellas, tremendas luchadoras) reivindicarán como derecho a una de las asociaciones civiles más conservadoras y retardatarias que andan por ahí molestando al futuro: el matrimonio.

Los astros son como los gobiernos: pocas explicaciones, muchas contradicciones… y a aguantar.

Plutón llorará su desgracia porque ya no es planeta y Capricornio se le cagará de risa como una cabra. Sin duda, esta será  otra de las cuestiones que nos van a acompañar durante todo 2015.

¿O venía de antes?

Así lo determinan los astros, o los pronosticadores de turno y no tengo la menor idea qué significa, pero siempre hay alguien que llora por pelotudeces y otro que se caga de risa, así que algo de todo eso -sea lo que sea- va a pasar.

Llover seguramente lloverá en 2015, por lo que escucharemos explicaciones desopilantes e “informes periodísticos a fondo” que le echarán la culpa al cambio climático, a la corriente del Niño, a las latitas que tapan los desagües o hasta al ganso del intendente. Aunque esto último, habrá que ver…

Las predicciones nos hacen ver con simpatía a esos predicadores de plaza que anuncian el Fin del Mundo. Son más creíbles. Los explicadores, en cambio, no tienen perdón. Habrá que soportarlos mientras perseguimos al agua con secadores, baldes y trapos y le ponemos a la abuela el patito en la cintura y al perro, un snorkel.

¿La gente de Puerto Madero y de Recoleta se inunda?

¿Le cortan la luz?

Supongo que sí, porque estamos en democracia.

En 2015, deduzco, habrá cucarachas, sin duda, y tendré que perseguirlas como un desaforado, a pesar de que estos bichitos no tienen la culpa de nada: el famoso Dios los tiró al bombo en el reparto y la Naturaleza (que es atea) miró para otro lado, enamorada de su presunta belleza (¿dónde entran las cucas?).

Hay otras cucarachas verdaderamente peligrosas.

¿Tendremos que perseguirlas también?

Confieso que me canso de sólo pensarlo.

Como todo año nuevo, tendremos ausencias y partidas.

Algunas antiguas y otras nuevas.

Y tendremos presencias y llegadas.

Algunas antiguas y otras nuevas.

Y soportaremos augures, horóscopos y charlatanes, porque el mañana siempre inquieta, porque nuestros delirios de control no cesan nunca, porque la posibilidad de trascendencia es una cualidad que quema como un sol, porque hay filósofos que parecen economistas y economistas que filosofan cual charlatanes, augures y horoscoperos. Ambos tienen la ventaja de gozar de un insólito prestigio, amparados en intereses tan opacos como la oscuridad que me regala esta noche Edesur.

Los cortes de luz y las cucarachas son el Principio de Incertidumbre del Universo: ocurren, acaecen, pero nunca se sabe cuándo, cuánto, cómo. El final es lo impredecible.

Necesito vacaciones.

No sé muy bien para qué.

Tal vez para alimentar la ilusión de que tendré fuerzas para enfrentar mi destino.

Otra huevada.